12 Сен 2018
автор: Эйфелиярубрика: Поэзия Tags: Эйфелия
Мартовское утро, пелена и благовония персикового сада,
Она – бело-розовый мотылек и на ее щеках сладкие румяна,
В комнате витают сокровенные, смиренные звуки «Аве Мария»,
Кружа голову и волнуя кровь, она не может коснуться его взгляда.
Встав в позу «апломб», она вращает мысли в такт музыки свободно,
А он, начал робко с ноты «до», но не допел, слышен дыханья рокот,
Руки, улетая в обе стороны, сходятся в двух точках вертикально,
Ее тело тянется вверх, а губы предвкушают бархата шепот.
Их черные силуэты смешались с желтой краской случайно,
Вязь псалмов священных слов растекается неслышным звоном,
Здесь есть какая-то связь, которую они прячут в своем сердце тайно,
Но им не понять друг друга, надеждам не суждено быть рядом…
12 Сен 2018
автор: Эйфелиярубрика: Поэзия Tags: Эйфелия
Бесполезно ломиться – никто не откроет вам дверь,
Здесь закрыто, а ваши ключи не подходят к замку,
Это старая дверь – слышен скрежет железных петель,
Вы пришли не по адресу – в трещину узкую лезет паук,
Разжимает кулак тишина, на крыльце надсмехается тень,
Наверху полотна нарисованный страж – желтый круг,
Повидавший десятки трагичных картин – мизансцен,
Зависает душа его над отпечатками ваших же рук,
Почему эта дверь? Для нее вы – неродственный ген!
Вы стучитесь в себя – в голове пустой звук,
Оглянитесь вокруг! В этом мире сотни дорог и путей,
Отыщите свою! Прекратите вести немую борьбу,
Говорят, есть у каждой двери своя ноша через плечо,
Открывается только тому, кого любят и ждут!
Если вступишь уже за порог, то подарит покой и комфорт,
Эта ж дверь слишком лОмка, древесный каркас разбух,
Ей не нужен никто – пролила уже тысячу слез с дождем,
Ее бросил хозяин, он умер – летает взъерошенный пух,
И она вместе с ним, свою верность ему бережет,
Кое-где слезла краска, и бренная жизнь подходит к концу…
12 Сен 2018
автор: Эйфелиярубрика: Поэзия Tags: Эйфелия
Я когда-то имела с окнами и дверями большой дом,
С зелеными балконами, соседями, живущими в нем,
Там, за каждой стеной гремели кастрюли и пахло борщом,
А каждый этаж был пропитан скандалами и был разгром.
Там, я танцевала в комнате, возле закрытого шторами окна,
Включая телевизор, слушала, как играет гитара, одна струна,
Смотря в отражение в шкафу, представляла балериной себя,
Стройной, грациозной, покорившей харизмой многие сердца.
Еще, я играла с ребятами на широкой площадке в «квадрат»,
Четыре равные части прямоугольника и в каждом углу игрок,
Почти не касаясь земли, каждый подавал мяч, ну кто как мог,
И до вечера пинались друг с другом, пока коленки не задрожат.
В этом дворе все влюблялись, иногда мне казалось, что наугад,
Девчонки курили, мальчишек пленяли их легкомысленные слова,
Я же белая ворона, не плела интриг, часто стояла в стороне одна,
И каждую ночь на небе рисовала свою жизнь, пока шел звездопад.
Попивая чай на балконе, смотрела на огни проезжавших машин,
Как от света прожекторов на стадионе у кошки сверкали глаза,
А вдали заманчиво мигала реклама старых магазинных витрин,
И кучку пьяных мужчин на остановке, которых куда-то манила луна.
А теперь на этой улице хочется перевернуть дом вверх дном,
Здесь слушают рок и правит серая молодежь, ни одного старика,
Меня там больше нет, место детства превратилось в притон,
Меж подъездами, в подвалах началась наркотическая война.
Раньше за каждой стеной гремели кастрюли и готовили борщ,
Люди были живыми, зато дому от силы жить несколько дней,
Над головой плывут тучи, и постоянно льет кислотный дождь,
На крышах воет ветер, а на деревьях уже не поет соловей.
Я там уже не живу, но от этого не становится на душе теплей,
В моей голове: «чем я могу им помочь?», а по телу дрожь,
Неужели на этом конец, я растеряла здесь лучших друзей,
В лучах последнего заката, не угасает сердца боль…
12 Сен 2018
автор: Эйфелиярубрика: Поэзия Tags: Эйфелия
Раньше, город был местом тихой и ветхой тоски,
Средь безносых трущоб и голодных прохожих.
Да, все уже в прошлом, все кануло в бездну тиши,
В закоулках сгорают подлые, грязные души.
Ну, а теперь? А теперь посреди городской суеты,
В небо вгрызаются стоэтажные небоскребы,
Гравитация нарушает все законы Земли,
И тянутся верх пустые, холодные жизни ростки,
Это прогресс, высочайшая точка архитектуры!
Ленин молчит, иссякли всякого смысла вопросы,
Перед ним империализм распускает свои лепестки,
Это чуждые корни, не его пропаганды бутоны,
Вот, оказывается, как выглядит эталон красоты:
Бездуховное величие и острые грани кроны!
У власти давно с человечностью разошлись пути,
Здесь правят машины, нет правды, реальной свободы,
Миллионы трудящихся давят, зажимают в тиски,
Здесь никто не слышит из груди даже стоны.
По улицам бродят никому ненужные старики,
А после абортов в женщине остаются детей фантомы.
И каждый батюшка за пазухой имеет лишние грехи,
Затертые глаза деньгами и горделивые хоромы.
С иконами святых абсурд, безумие здесь не нужны,
Так пусть же смывают нечисть на улицах дожди,
И вместо стеклянных Лего строятся аллеи и дороги,
И люди воздвигают свой мост надежды и ждут весны,
Где каждый мог бы поделиться между собой мечтами!
12 Сен 2018
автор: Эйфелиярубрика: Поэзия Tags: Эйфелия
Латунь сгорает на волнАх,
А бронза льется солнцем,
Все небо в желтых парусах,
В песке запрятаны червонцы.
И тень играет с незнакомцем,
Который озабочен лишь собой,
Как пациенту с подозреньем,
Она не понимает – он больной.
Любуясь бесподобной красотой,
Он мысли в рабство превращает,
И сердце моет огненной водой,
И жизнь на клочья разрывает.
Границы стерлись – рухнул мост,
Слились виденья и реальность,
В руках осталась печали горсть,
Одни сомненья и фатальность.
Он выбрал слишком трудный путь,
Идя к той самой чуждой цели,
Где сможет он покой души вернуть,
Когда закрыты двери кельи?
У всех свое предначертанье…
Какая-то здесь безысходность есть,
В спасенье или в наказанье,
Дан Богом каждому свой крест.
08 Сен 2018
автор: Администраторрубрика: Новости Tags: новости
05 Сен 2018
автор: Нэлларубрика: Проза Tags: Нэлла
Меня всегда тянуло на байронических героев. Острый профиль, туманный взор, трагическое прошлое. В общем, исчерпывающий набор для высококачественных страдашечек и статуса в Контакте «все сложно». Просто вот мимо не могла пройти, чтоб в очередную.. гм.. партию не вляпаться. И партии эти с завидной регулярностью приносили мне всё то, что, логически рассуждая, и должны были приносить. Другое дело, что логика, и так раненная гуманитарным образованием в голову, в такие моменты буксовала окончательно, сворачивалась в колечко и хотела фыр-фыр-фыр. По прошествии времени она, конечно, просыпалась — и с ошеломлением осматривалась: а где это мы? И главное — как теперь из этого «где» делать ноги?!
Персонажи были разные, сценарий варьировался, общая канва оставалась до смешного постоянной. И вот, очередной весной, когда, с одной стороны меня грызло муторное и многоступенчатое расставание с самым трагическим и байроническим за всю биографию персонажем, а с другой — раскачивал закономерно подобравшийся ведьминский майский ренессанс, со мной случился Человек-позитив.
Не сказать, чтобы он был герой моего романа — ни орлиного профиля, ни поволоки во взгляде, ни гривы волос по ветру. Только ясные глазища — куда там тем прожекторам, улыбка как неотъемлемая часть образа и шухер а-ля одуванчик в качестве прически. Шут, блаженный, Питер Пэн. Всегда с радостью с такими общалась, но подпускать ближе странноватого приятеля во сне не снилось, зачем бы. Своим непрошибаемым жизнелюбием и некоторой неадекватностью они меня даже слегка пугали. Да и как жить с паяцем-перекати-полем, то ли дело понятные шекспировские страсти и вечный бой! Тем удивительнее было все то, что понеслось-полетело дальше.
Знакомы-то мы были давно. С полгода примерно, когда восторженное и слегка фанатичное создание постучалось ко мне из интернетов с мировоззренческими разговорами, а я в ответ предложила на растерзание свою библиотеку. Дескать — тебе площадка нужна для лекций, так их есть у меня! Что-то в его словах и подходе к жизни мне нравилось, в частности — отсутствие упертости и зашоренности, свойственных сектантам, что-то смотрелось откровенно смешным, но в целом он мне нравился, Человек-позитив, каждый раз приходящий, как ясно солнышко — с улыбкой и обнимашками. Что-то в нем было, и люди это чувствовали, неизменно являясь слушать его раз в неделю, причем — всё в больших количествах. Он задвигал им о вегетарианстве и эволюции души, они более или менее благоговейно внимали. Мой скепсис не сдавал позиции — видали мы таких просветленных, некоторых — даже в гробу! Но на заметку кое-какие практики брала, а с конца ноября и вовсе перестала есть мясо, чем немало удивила моих не очень близких знакомых. Очень близких — не удивила, так как им было известно, что обкатывала, как голыш в волне, я эту мысль давно, да все не хватало решающего стимула, эдакого финального пинка. Пинком оказалось происходящее в библиотечной вотчине. Вот же люди, нормальные в целом, если такое слово вообще применимо к подобным нам, энергичные, веселые — значит, и мне труда не составит, не ухудшит житие мое. В компании, к слову, ряды травоядных тоже ширились. Но мне казалось, что при наличии мужика, не мыслящего дня без колбасы, и детей — любителей печеной курицы, выдержать это безобразие будет мне не по силам. Как говорится: когда кажется, креститься надо. Мужики и дети остались при своем, а я грызла капусту и орехи и ничуть не чувствовала себя ущемленной.
Человек-позитив даже был у меня в гостях пару раз — как и многие, многие другие, пришел и ушел, закрыла дверь и забыла. У меня тут Адъ и Израиль, Сизиф с Мичуриным плачут в обнимку и пьют горькую, мне недосуг. Потом Сизиф ушел в бессрочный отпуск, началась череда изматывающих камбэков, когда каждый месяц, если не неделю, расстаешься навсегда, а бумеранг все возвращается и возвращается обратно, сломать же его об колено и зашвырнуть в кусты без права переписки не позволяют долг, честь и гипертрофированная совесть.
На излете этих опаскудевших качелей пропавший было Человек-позитив объявился снова, просто заскочил ко мне на работу, как и не пропадал. Пропажа, если честно, была мной замечена только после того, как он об этом сказал. Что, мол, уходил в подполье на время экзистенциального кризиса и переоценки прошлого. Был конец апреля, Лилит во мне просыпалась и ворочалась, разминая лапы, а достойного применения ей не находилось, не брать же в расчет те невнятные личности, что косяками крутились рядом. Позитивный же товарищ изменился — я бы сказала, почти до неузнаваемости. Нотки фальши — или — безумия, так и не разберешь, порой резавшие по осени, приглушились, если не пропали, нелепые кучеряшки в стиле заброшенного Артемона отросли в буйные былинные кудри, а мелкотравчатая борода исчезла, из-за чего прорезались скулы, а лицо стало открытым и совершенно другим. Прямо как в анекдоте про Карла Маркса и Фридриха Энгельса, которые не муж и жена, а четыре разных человека. Лилит моя посмотрела на сие преображение и взмуркнула: «А почему бы и да?..». Ни в коем случае ничего серьезного, боже упаси, мне наконец-то так прекрасно одной, да и он — не Господин горных дорог, так — странный странник, шут-бродяга.
Осложняло дело то, что лохматый шут блюл целибат уже второй год. Осложняло, но и делало задачу куда более интересной. А на носу был Бельтайн, мой личный День силы, когда мне море по колено и целибаты похую. На Бельтайн, под шум сосен и гул моря, я приобщила его к Джа и долго смотрела на мелькающий калейдоскоп лиц, сменявших друг друга на холсте его собственного, ушедшего в тень лица. Он же смотрел мои, имя которым легион и маленькая тележка. А потом я выпустила Лилит — пока на расстоянии, молчком, но и этого было достаточно. Распоясавшаяся кошка, которой не давали такой воли с пятнадцати лет, плеснула силой, как кипятком из ушата, как тушью из чернильницы на белый некогда лист. Теперь ожидание должно было исполниться, а до поры кошка улеглась клубочком, уютно журча и жмуря желтые древние глаза.
Ожиданию понадобилось меньше декады. Конечно, мы виделись за это время, и висели на телефоне, и дважды он оставался ночевать — на той половине кровати, где так недавно еще царил призрак коммунизма с профилем Христа. А потом все изменилось. Был концерт в память Боба Марли, я танцевала, он улыбался, а по приезде домой все изменилось — и посрамленный целибат уполз, поскуливая — что ему оставалось делать?!
О, это любимейшее время! Время Великой Игры, танца на полувзглядах, бешеного электричества между, когда всем уже всё понятно, но старательно делается вид!.. Всегда мне хочется растянуть его подольше — и всегда я тороплюсь, подхлестывая и без того пускающиеся галопом дни. Любой из них становится способен вместить если не вечность, то пару-тройку месяцев точно, а ты потом стоишь и с удивлением оглядываешься — что, всего три недели прошло? Четыре? Да не может того быть!
И, пока летели эти бесконечные дни, игра становилась всё меньше игрой, все больше трансформируясь в «хорошо» и «правильно». Я не загадываю наперёд и стараюсь не оглядываться назад, держа удивительное «здесь и сейчас» за ниточку, словно воздушный шарик — пусть себе парит, а тонкая, еле видимая привязь просто страховка от случайных порывов ветра. На Балтике, чай, живем!
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Мне снилось то, о чем не говорят. Мне снилось то, чему никто не верит.
Мне снился неизвестный картам берег и вмёрзшие по горло якоря, и сломанные мачты кораблей, похожие на высохшие кости. Мне снилось что я жду кого-то в гости, но ветер не становится теплей и все суда на мили гонит прочь, (еще бы — что они здесь потеряли?!), и все, кто жизнь немного повторяли, твердили «смерть», и вторила им ночь. Я знал, что где-то начинался день, всходило и закатывалось солнце, я чувствовал, что следует бороться. Но ночью не отбрасываешь тень, а тень тебя отбрасывает в смерть, лицом в песок и мертвенную гальку, и в голове закручивает гайку, я больше ничего не смею сметь.
Мне снилось, что весь мир вокруг молчал, не веря ни в корабль, ни в капитана, и к берегу вовеки не пристанут — у берега отсутствует причал. Я берег обошел от сих до сих, и понял — что необитаем остров, я ничего не чувствовал так остро. И белый превратился в черный стих.
Мне снилось, что туманный горизонт прорезался скачком кардиограммы, как будто кто-то вымыл окна, рамы, и чем-то подсластился горький сон. Я думал, что за мной пришел корабль. Но это было не морское судно. Я думал, что ударился рассудком, что это моё время умирать идёт ко мне по сумрачной воде, необъяснимым северным сияньем перебивая голос расстоянья и светится в кромешной темноте.
Мне снилось, что протянута рука, и я кладу в неё не камнем — хлебом, свою ладонь. И снова вижу небо, и в нём звезда безжалостно ярка. И корабли немедленно встают со дна, и поднимают мачты гордо, и за моей спиной — огромный город. В его церквях, в его садах — поют, ни одного печального лица, все попадают в правильные ноты, и больше ни цинги нет, ни цейтнота, пуд мёртвой соли съеден до конца. И остров не нуждается во мне, как я в нем больше тоже не нуждаюсь, я из песка и гальки возрождаюсь, отбрасывая множество теней.
А мы идем отсюда по воде, мы прямо по воде идем отсюда.
Мне снилось, что со мной свершилось чудо.
А ты сейчас на самом деле —
где?
Кому ты даришь Солнце в янтарях
и перед кем распахиваешь двери?
Мне снилось то, чему никто не верит.
Мне снилось то, о чем не говорят.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Здравствуй. Чувствуй себя как дома, любовь моя.
Выбирай себе плед и кресло на вкус и цвет.
Вместо подсвечника в зале горит маяк,
корабли людей приманивая на свет.
У меня вся одежда в брошках, иди, смотри.
Что ни брошь, то — лицо. Что ни лицо, то — брошь.
Я вчера насчитала, кажется, сорок три,
будешь сорок четвёртым, если не врёшь.
А глаза твои сине-зеленые, как Земля,
а в руках побывало сто женщин и сто гитар,
ты стоял всегда у штурвала и у руля.
Ты всегда был одновременно юн и стар.
Исколесив куда больше, чем семь планет,
тянешься к исчезающему ключу.
Но из комнаты этой выхода больше нет,
потому что исчезли и двери. Я так хочу,
чтобы из одного, Единственного и проч.,
ты навсегда склонился на грудь мою.
Не захотел дарить мне ни день, ни ночь —
так подаришь мне жизнь.
А сейчас я тебе спою.
Там, где сердце, живут черты твоего лица,
кровоточащую брешь прикрывает брошь.
Я придумала нас от начала и до конца,
и поэтому я останусь, а ты умрёшь.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Дело не в том, что у меня нет времени
на то, чтобы с тобой курить.
Солнце не может просить «Согрей меня»,
оно горит себе и горит.
Дело, наверно, в седьмом трамвае,
в дзенской любви,
в кривизне зеркал,
не в том, что наш нарратив порвали,
а в том, что его никто не соткал.
Дело в летающих ксенофобах,
в якутском мате,
в кино 7-ди.
Мы с тобой это знаем оба.
Хочется — уходи.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
я не миллионер, но у меня есть остров
там живут мои призраки — по одному на квадратный метр
тысячи называющихся непросто,
тысячи волшебников и химер
разных национальностей, вероисповеданий и цвета кожи
здесь они превращаются в черные деревца
однажды я привела тебя туда тоже
за несовершенность черт твоего лица
каждый на этом острове видит либо
меня,
либо ту, кого видеть хотел всегда
я превращаюсь в пространство и время, ибо
благоволит чернеющая вода
все, что сказано здесь, на острове, не должно
быть нарушено, предано, столкнуто вниз с обрыва
здесь, на острове, я буду твоей женой
здесь, на острове. ты будешь моим порывом
здесь, на острове
можно все, что запретно вне
после нас хоть потоп, автостопом по хронотопу
золотые лучи девятьсот двадцать пятой пробы
после нас весь мир остается тебе и мне
но ты покидаешь остров, меня и то, что
мне обещал,
бросаешь в чужие уши
да только уши умеют глаголить тоже
и я буду их очень-очень внимательно слушать
это не я не прощаю, не мой нож острый
нет никаких острот, никаких ножей
ты думаешь, что ты покидаешь остров
да только он не покинет тебя уже
господа, в царстве призраков плюс один,
которому я бесконечно верила
спрашиваешь, где призрак? а вот, гляди
за ночь тут подросло ещё одно черное дерево
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Надо быть попроще и податливей.
И вперед и с песней мчать проспектами.
Знай живи себе, деньки светлей подгадывай,
знай, что счастье никогда не спит в тебе,
тем богаче станешь самого богатого.
Эта песня родилась в тебе неспетою.
Надо, верно, строить дом из дров, что дадены.
Во дворе трава, но не дрова на ней, а брёвнами
пьяные соседи дрыхнут, гадины.
Ты и сам с похмелья, как зарёванный,
в памяти провал, что было затемно:
вроде счастье ты вчера обрёл на миг,
размечтался и попал ногой во впадину.
Надо ближних чествовать и чувствовать,
поминать лишь мёртвых, но не прошлое.
Ты же видишь ложе брачное прокрустовым.
И любая гостья в нем непрошена.
Нет, не ты, а Вы. И вечно грустно Вам,
ибо светом на полу накрошено.
Манекен быть человеком учится,
перепутав божество с убожеством,
как распятый, на окошке мучится,
за витрину своего никтожества
выйти хочет.
И раскинуть рученьки.
И обнять весь мир.
Да не получится.
Слишком злой была его художница.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Он просил ее: приезжай поскорей оттуда,
с края света,
я жду любую, больную, злую
И она отвечала: хочу и могу и буду.
И вокзалы передавали при поцелуе,
как бациллу,
её,
невыспавшейся от храпа
злых соседей по многоэтажке её вагона.
Ранним утром она сходила с ума и трапа,
он показывал ей безлюдный беззлобный город,
(в проводах зацепился чей-то воздушный шарик,
и Земля зацепилась в теории семиструнной)
(ловись, рыбка-такси, и малая и большая,
нам туда, незнамо куда, дай раскину руны)
[А потом поломалось да не зарифмовалось]
Не просил приехать, ибо не уезжала
Не уходила — и он не просил вернуться
(Ой, я неправильно кнопочку здесь нажала
и разлила ведро
и разбила блюдце)
А потом онемела, как пальцы у жертвы пыток
у японцев-врачей, безумствующих в Нанкине.
Потому что он не делал больше попыток
рассказать ей, как сильно он не покинет,
и когда берёт её руку — то кайф по вене
от хвойных иголочек счастья внутри несмелых
А она не менялась в лице, только погрустнела,
но стала так ещё необыкновенней
Я была проводницей и не пустила в поезд
Сказала, билет просрочен, паспорт подделен
Ибо нехер, раз не писатель, браться за повесть,
чтоб забросить её,
ну что же вы, в самом деле
У меня есть друг, он писатель, почти Набоков
Он предо мной в неоплатном долгу бессрочном
Я взяла у него взаймы разноцветных букв
И швырнула в окно
парню из первой строчки
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Пока ты спал, она ушла на войну.
Завтрак готов, путь в новый день твой — светел,
ты проснулся и потянулся, сладко зевнул
и ничьего отсутствия не заметил.
Скажи, что ей больше туфель идет кирза.
Скажи, что ей место где-нибудь в психбольнице.
Скажи, что ей идут такие глаза —
страшные,
как угольные бойницы.
Всяко лучше, чем косметика и слеза,
не правда ли?
Повод остановиться
будет и был всегда.
Но не для неё.
Если она решила — это железно,
за нею не заржавеет и не сгниёт,
хорошо ещё, если просто пошлёт лесом,
а не пойдёт сама через этот лес.
И она идёт, пьёт росу и ягоды ест,
маленьким привидением в камуфляже,
а ей так шла простая ваша весна,
и в окопах лежит, а могла бы с тобой на пляже,
и в пистолете — Капсулы Вечного Сна.
Ты их выпил еще до рождения. Ты проспал
все, что можно,
и всех, кого только можно было.
Если в ней — революция, в тебе же — один распад,
если ты — воин,
то боец ладонного тыла.
Пока ты спишь, она идёт сквозь войну.
Я вижу её во снах, что тебе не снятся,
потому что ты на этой войне в плену
и погибнешь до первых торжественных демонстраций.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Если дома герою отключат воду,
электричество или газ,
он в ЖЖ воплотит собой глас народа,
но не даст сантехнику в глаз.
Потому что бить его по закону —
сто шестнадцатая статья.
А вот если б сантехник вдруг был драконом,
то тогда — кто герой, тот я.
Я пошел бы, доспехом в ночи сверкая,
в местный долбаный ЖКХ,
и урыл бы дракона, что спит веками,
ну и был бы воспет в стихах.
Все соседские маленькие девчонки
восхищались бы дико мной.
Я принёс бы им драконьи печёнки,
а потом затащил домой.
…Ну и что, что мне отключили воду,
что весь дом стоит, отключён.
Я — герой, я все же борец за свободу,
не за что-нибудь там ещё.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Синее солнце освещает синие земли.
Синие люди, синие куртки и брюки.
Синие тени ложатся на синюю зелень,
синее море в синий окрасит руки.
Перед каждым словом можно поставить «синий»,
и это будет всем, что хотели бы знать обо мне.
Синеглазым всегда достаются самые сильные,
самые синие девушки в синей стране.
Я есмь синее пламя. К счастью, неугасимое.
Синее утро синего вечера мудреней.
Синее солнце не знает восхода, заката,
пятен, загара, протуберанцев, затмения.
Синее солнце во мне. Я им так богата,
что и чувствую всё —
до полного посинения.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Мечты хороши тем,
что они лестница.
Лестница — в хозяйстве всегда вещь нужная.
Только начнешь —
а дальше уже не лезется.
Потому что
любая ступенька её — воздушная
в тот самый момент, когда понимаешь это.
Бензопила разделяет крону и корень.
Можно убрать эти лестницы
в небо, в лето,
но одноэтажное плоскогорье
в прошлом осталось.
Взгляд привык к небоскребам.
Это крылья не привыкли к рептилиям.
Что колыбель — эмбрион гроба,
меня, спасибо, предупредили.
Дело не в имени, не в фамилии,
не в изгибе губ и не в цвете глаз —
в любом из нас проживает милый
маленький скалолаз.
Отнеси, откуда взял, свою околесицу
и забрось её хоть бы в самый палеолит.
Мечты хороши тем, что они лестницы.
Я хороша тем,
что придумаю мечту-лифт.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Значит, где-то родился Бог…
Значит, он еще слишком мал.
Бог — котенок и Бог — щенок,
все, что делает — бахрома.
Так возьми меня в лапы, Бог.
Я — игрушечный шар инь-ян.
Распусти меня, как клубок.
Протяни через океан.
Хочешь — бантиков навяжи.
Хочешь — свитер, а хочешь — шарф.
Я кому-то согрею жизнь,
шерстяной глуповатый шар.
Поваляешь в пыли эпох
и под тумбочку пнешь ногой.
И забудешь меня там, Бог,
а достанет меня другой.
И другой будет — человек.
Он котенку отдаст клубок.
Скажет:
— Выпал столетний снег.
Значит, где-то родился Бог.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Говорят, от огня рождённый умрет в огне.
Справедливо, не так ли? …Был август горяч вдвойне,
сок берёзовый градом, рыба спала на дне,
позабывшая о прибое и о волне.
Говорили о приближающейся войне,
не умея заснуть при красной большой луне.
Города как по горло в сухом вине
не стояли — лежали. В одной стране
выпадало родиться ему и мне.
Заалел костёр, целуя подол небес.
В хороводе ангел сошлись и бес,
и дремучий леший, что весь облез,
и жильцы каких-то нездешних мест,
кто с мечом, а кто со сказкой наперевес…
Так благословен был и проклят лес,
кто забрался в костёр, в нём уместился весь.
В самом деле, не хочешь пламени, так не лезь.
И все утро по небу шел самолетный след,
непонятно, кто создавал рассвет —
обнаружился с дьяволом бог в родстве,
до утра выпивали, играя в вопрос-ответ.
Он нашёлся наутро, в хвое, золе, стекле,
в сердцевине кострища, в выгоревшей земле,
то ли зверь, то ли птица, то ли вообще скелет,
и казалось, ему исполнилась тыща лет.
Солнце к солнцу, к огню огонь и к искре — искра.
Бесконечная сказка, собравшая полдвора,
просидели за разговорами до утра.
Мы ушли не прощаясь. каждый к своей войне.
Говорят, от огня рожденный умрет в огне.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Ты похож на одну из самых старинных книг,
из драконовой кожи,
с застёжками из клыков.
И, когда на неё падает лунный блик,
приоткрывается книга
для дураков.
Принимая её проклятия за стихи,
умирая, они
не захлопывают её.
Эти грубые руки, не знавшие ни сохи,
ни пера,
ни добра, ни музыки —
не твоё.
Если солнечный свет на литеры упадёт,
ты откроешься тем,
кто может тебя прочесть.
Только каждый второй читатель суть идиот
и врождённая грамотность не делает ему честь.
А вот если коснутся книги
три пары рук —
ты узнаешь, кто их владельцы, хозяева —
первый будет Любовь.
Второй — Непонятный Друг.
Я хотел бы стать третьим.
Надеюсь, не прозевал.
Я сижу у тебя в квартире, пью кипяток
и смотрю в окно, из которого чудный вид.
И доверия обжигающего глоток
ничего не стоит,
кроме моей любви.
Ты похож на одну из самых старинных книг
из сожжённых пустынным солнцем библиотек.
Под внимательным взглядом правильный смысл возник
и я вижу,
как буквы
светятся
в темноте.
Назад Предыдущие записи Вперёд Следующие записи
RSS