17 Июн 2019 Нет комментариев
рубрика: Поэзия Tags: Мария Берестова
Касаться пальцами — не губ твоих, цветов,
перебирать их стебли, размышляя,
как шелест трав похож на звук шагов,
который постепенно утихает,
а ночью продолжается внутри,
врастая в грудь какой-то странной болью.
Упав в траву, я трогаю цветы,
которые шагов твоих не помнят.
17 Июн 2019 Нет комментариев
рубрика: Поэзия Tags: Мария Берестова
День, слишком громкий, наконец затих.
Слова лежат, ночь ворошит их залежь, —
слов много, ты надеешься на них,
пока не зачерпнёшь, не исчерпаешь,
не вычерпаешь все от сих до сих,
и знаешь, что сказать, а как — не знаешь.
Иди ко мне, приди ко мне, мой стих.
Тень от ветвей царапает окно,
как будто даже звук какой-то слышен,
и зрелость ждёт во мне уже давно —
всю жизнь растёт внутри. Вздыхает. Дышит.
В ушедшем дне не разглядеть того,
о чём она пока ещё не пишет.
17 Июн 2019 Нет комментариев
рубрика: Поэзия Tags: Мария Берестова
Вечер, март. Что-то есть на душе — только вряд ли смогу
это выразить прямо. Захочешь попробовать — пробуй
молодое бродящее чувство. Весна на снегу.
Всё прошло — так легко — и не стоило грусти особой.
И теперь я стремлюсь — а на деле не знаю, к чему,
но иду, чтоб идти — хоть куда-то, зачем-то, но всё же.
Как не верилось мне, что когда-то так просто пойму:
всё не то и не так, и совсем на любовь не похоже.
Снег, весна. Что-то есть на душе. Подожди, я приду.
Это всё перебродит и станет мудрее и старше,
как вишнёвые ягоды в банке, забытой в саду,
как вино в погребке у какой-то особы монаршей.
17 Июн 2019 Нет комментариев
рубрика: Поэзия Tags: Мария Берестова
Живи, живи. Живи, как сейчас живёшь;
как вот сейчас сидишь, сиди так вечно…
В. Набоков
Вот так молчи, как сейчас молчишь,
всегда, всегда — пусть и жизнь пройдёт —
из всех колодцев, оврагов, ниш
твоё молчанье, как ночь, встаёт,
сияет в небе, блестит на дне,
дрожит повсюду, и я дышу,
но всё безудержней слышно мне,
как ты молчишь сквозь великий шум
по всей земле, и звенит в ушах,
живи, живи, как сейчас — и всё.
И вздрогнет где-то внутри душа,
как будто что-то произнесёт.
17 Июн 2019 Нет комментариев
рубрика: Поэзия Tags: Мария Берестова
Прости мне этот первобытный страх —
бегу туда, где сухо и тепло.
О, детство — бьётся бабочка в руках,
я молча отрываю ей крыло,
и что-то есть звериное во мне
в соседстве с беззащитной чистотой.
Я принимаю это, ведь вполне
осознаю, что остаюсь такой
и до сих пор. Опять средь бела дня
внутри меня не хочет спать ребёнок,
смеётся смерти бабочки — и я
бегу домой, где вечер тих и долог.
RSS