RSSУтрата
03 Июн 2015 No Comments
рубрика: Поэзия Все произведения: Ортхэннер
Раз в сто лет я умираю – и читаю
Мир, живущий между строк и строчек.
Он не признаёт ни слова, он не скован:
Вместо скучных слов – один веночек.
В нём палитра, ноты, числа и без смысла,
Так, – о чём судачат – «исписался!»
Цвета охры, что в Венериной манере,
Этот маг-веночек мне достался
Кровью, болью и слезами, – и лишь сами
Боги знают, как мне было тяжко…
Знаки, правда, оставляли мне Печали,
Но кривили губки: «Ах, бедняжка!..»
В нём не маленькие счастье и несчастье,
Сам же он не больше свечной искры.
Может, воля истомилась и сломилась,
Пьянствуя от жизни что-то близко,
Или братья невозврата мстят за брата,
Мстят без слов и долгих проволочек, –
Но, когда я оживаю, я теряю…
Всё? Нет, – только жёлтенький веночек…
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.