04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Анна работает в клинике для одаренных
детей, страдающих искренней многих взрослых.
Когда эти дети были еще эмбрионы,
у них уже формировалась тяжелая поступь.
В преддверии Нового Года Анна сказала:
-дети, напишите свои мечты,
я обойду два соседних зала,
вернусь,
и вы мне сдадите свои листы.
«У меня есть мечта: я хочу утонуть.
Я хочу утонуть больше всего на свете.
Я представляю, как вода набирается в грудь
и мешает мне говорить, говорить о смерти.
Я хочу улететь в страну голубых льдин.
Но мне не разрешают даже на поезде».
Это пишет девочка, которой двадцать один.
А еще она пишет очень крутые повести.
Пишет мальчик,
ему шестнадцать,
он музыкант
и играет космос:
«Я мечтаю создать Империю,
которой никогда не придёт закат.
Там вместо денег будут цветные перья
и просыпаться будут не по звонкам.
Там все будет красотой, красотой, я верю,
больше бы силы моим рукам».
Кто-то желает родителей всем сиротам,
кто-то — прибавленья в семье бездетным,
кто — тепла в северные широты,
чтобы люди в маршрутках не жались, как в банке шпроты,
чтобы был ювелир, который паял объятья.
Хоть бы кто мечтал о кульке конфетном,
о красивом дурацком платье.
Нет, они не больны. У них не чума, не СПИД.
Аудитория у этих детей большая.
Творчество их — как алкоголику чистый спирт,
все остальное градус уже снижает.
И у каждого есть мечта, и она не спит,
и хозяину спать мешает.
Анна бросает пачку листов в камин.
Бумага сгорает.
Буквы лежат и вьются.
Становятся синими, красными, золотыми.
А после — написавшими их людьми,
танцуют у Анны в глазах и там остаются,
как по мрамору черчено на латыни.
Анна обналичивает наследство,
продаёт всё из дома, даже поддоны,
инвестирует в мечты детям без детства,
чтобы они пожили на всем готовом,
и умерли, как хотели. Короче, здорово.
А сама уезжает в какой-нибудь предпортовый,
чтобы случайно не встретить их в продуктовом
у прилавка —
ни по ту,
ни по эту сторону.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
А были бы у меня синие глаза,
да фамилия с цветом и с ароматом,
я бы ими не смела смотреть назад,
не курить взатяг, не ругаться матом,
а были бы у меня стихи как стихи,
а не как ботинки с плохой шнуровкой,
меня на прием бы звали верхи
и дарили перстни да с гравировкой,
а были бы у меня билеты на юг —
я поехала бы и не знала горя,
черный квадрат, бирюзовый круг,
сыграй в игру какого цвета море?
а был бы у меня с деньгами мешок —
я никого не звала бы в гости
купила бы пса и электрошок
а крупную дрожь продавала гроздью
а была бы у меня еще одна я,
большая, маленькая, другая:
у меня был бы август, у ней -ноябрь
мы бы жили друг друга не напрягая,
и я вперед и она назад
к самому самому дорогому
— а были бы у меня синие глаза,
все это было бы по другому.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Здравствуй, кто пришел к тебе с приветом, рассказать о солнце и луне? Я здесь совершенно не об этом. Это лучше ты поведай мне, почему вокруг заспинный шепот громче репродуктора звучит, почему приобретённый опыт — это устаревшие ключи, из кафешки сахарный пакетик, из сортира спижженный журнал, второпях допитый энергетик с сигаретой «Беломорканал», дом-работа-дом как круг почёта ради пары стёршихся подошв, студбилет и два билета к чёрту, ты туда со мною не пойдешь. На вопрос вопросом по-еврейски спрашиваешь, кто я и зачем, словно двадцать пятый кадр нерезкий, постоять пришла в твоём луче?
Это я, без громких слов и музык, медленно курящая взатяг, это я, гражданский биомусор, сериально-книжное дитя. Это я мечтаю о великих чувствах, претворившихся в дела. Это я — безделица, пылинка, та, что всё на свете не смогла. Не смогла сломать себя во имя — хоть твоё, хоть Богово, хоть чьё, не смогла согретой быть твоими лживыми словами в семь ручьёв. Не смогла быть в короткометражке не героем даже, а стеной. Потому что мне, наверно, важно, чтобы ты и правда был со мной. Потому что мне, наверно, правда важно быть соавтором, а не той, кто и второму плану рада на твоей враждебной стороне.
Я всегда влюбляюсь в звездочётов, тех, кто вовсе не существовал.
Господи, какой уже по счету это феерический провал.
Знаешь, мне и ты теперь не нужен, потому что выдуманный мной образ стал мне кем-то больше мужа, а ему я — больше, чем женой.
Уходи! Лиха беда начало, хорошо, что не было его.
Образ будет днями и ночами создавать тебя из ничего.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Для меня город пахнет июнем,
серпантинами горных дорог,
васильковым огнём полнолуний
и последним звонком на урок.
Список книжек на лето прочитан
и на дне рюкзака позабыт.
Имена нарисованы чьи-то
на асфальте мелком голубым.
Невидимка одно из них синим
аккуратно обвёл по краям.
Там моё непонятное имя.
Там моя непонятная я.
Там мои сероглазые горы
и блестящие крылья идей.
Я в июне построила город,
абсолютно лишенный людей.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Обошла бы стороною,
не поехала б туды,
где запахнет летним зноем
у березовой воды,
где все двери — только в воду,
где за окнами туман,
где у моря ждать погоды
что зарплаты все обман,
время вспять и вкривь пространство
поверните я прошу,
я тогда не стану драться
и стихов не напишу,
закатаюсь во клубочек
и свернусь у деревца,
не расставить в сердце точек,
не допить воды с лица,
там где пахнет летним зноем
у березовой воды
ждать абсанса и апноэ
и какой еще беды,
как незваны гости эти
в бедный дом моей души!
Расскажи ка мне о лете,
светлых писем напиши,
отвези меня далеко,
где вовеки не найдут.
Повилика. Поволока.
Лунный камушек во рту.
Я скончаюсь. Я закончусь.
Вымру, самоистреблюсь!
Будет все, как ты захочешь,
потому что это — блюз.
Потому что так — не будет!
Потому что будет — сяк!
На рассвете не разбудят.
Головою об косяк —
угол — раз-
и два — и три -и
Сотрясение. Расстрел!
Я стояла на витрине.
Ты меня не рассмотрел.
И, витрину амбразурой
отчего-то заменив,
никого не образумил
полувнятный лейтмотив.
Ночь меня недолюбила!
Ты — к стене! И я — к стене!
Если здесь -моя могила,
то другой не надо мне!
На окраине останусь,
головой в стеклопакет.
Посереет белый танец
на одной хромой ноге.
Я чертила синим мелом,
синим мелом на доске.
Этот мел не станет белым,
как и все, что спит в тоске.
Нас с тобой не будет двое.
Буду Я и будешь Ты
там, где выпь в ночи завоет
на дорожные кресты,
там, где пахнет летним зноем
у березовой
воды.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
В промежутке между провинцией и столицей,
мегаполисом и заброшенной деревенькой,
зноем и мерзлотой, милицией и полицией,
эскалатором и проломленною ступенькой
вырос город и его действующие лица:
человек, что хотел слюбиться с ним и стерпеться,
человек, пригласивший в нём поселиться.
Поселились в итоге, в городе, в центре центра.
Бычий пузырь, позолоченная калитка.
В этом городе ещё находилась церковь,
где иконы сто лет не слышали ни молитвы.
Проживать здесь тем только и было ценно,
что построен был этот город на поле битвы,
высоки потолки, и очень низки в нём цены.
Пригласивший сначала вежлив был и радушен
к приглашённому гостю. Потчевал и смеялся:
надо ж, я в этом городе снова кому-то нужен,
пусть буклет для туристов в кармане изрядно смялся.
Приглашённый — точней, приглашённая — ела ужин,
приготовленный им, и себя выдирала с мясом
из былого контекста, как солнце сушило лужу.
Городской обитатель подкармливал сотню песен,
свой смеющийся дом, и будущий, на погосте,
голубей, что давно никому не носили писем,
и был этому городу — кожа его и кости.
Город, словно костюм, облегал его, мал и тесен,
и не видел в себе ни метра для юной гостьи,
выпевал сквозняками полночи: «Не надейся.
Уходи. Не жди, что об этом тебя попросят».
Что тебе скажет город, из которого ты уехал?
Ничего. Кроме кадров на фотоаппарате,
что, конечно же, неумехой у неумехи
непременно будет в обратном пути украден.
До того, как набрать код города, знать помехи,
и своим мячом не катиться к чужой ограде,
ибо ехать, моя дорогая, больная, нехер
где никто не живёт ни во имя тебя, ни ради…
Что касается города, был он, и есть, и будет.
Жителем меньше, жителем больше — смысла
не остаётся. Утро всё так же будит
коренных обитателей радужным коромыслом.
Путешественница проехала столько судеб,
сколько сложно вместить в себя календарным числам,
и вернулась на Родину, где её не осудят
за познавший чужбину взгляд, что остался чистым.
А тебе, странный город, спасибо за всё, по сути.
У тебя разлуке и стоило поучиться.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
— не пытайся узнать, почему я его любила,
почему родила от него,
возвела дворец из трухи,
утонула,
захлебнулась горючим илом,
пресытилась обещанной требухи,
и уже потом не называла милым,
и все равно продолжала прощать ему все грехи
— говорит одна,
чье имя гречишный мед,
выросший на непрекращающейся обиде,
та, которая все на себя возьмет,
видит вдаль,
а вблизи ничего не видит
— и я буду являться во сны твои с ножами и топорами
чтобы ты просыпалась в холодном поту с утра
чтобы шла вперед, не прельстившись его дарами
в жизни же ничего не желаю, кроме добра
— не пытайся узнать, почему провела с ним время
и пространство
и всех провела так ловко,
— говорит другая,
— я была одалиской в его гареме
и ушла сама
в обледенелой одной ветровке
потому что ни дня, ни ночи благодаренья
потому что не марафон, а дурацкие стометровки
знала б ты,
как он пытался меня вернуть
переплыл океан, вверх ногами поставил город
и собою пытался перегородить мне путь
я умерла сто раз, но осталась гордой
он приходит ко мне на кладбище в синеву
у его дома моя маленькая могилка
он не знает,
как из гроба с помощью пилки
выбралась и живу
без него живу
-не пытайся узнать,
почему я к нему моталась,
бесконечными поездами от А до Б,
— говорит третья,
и имя ее усталость,
— не надо этого знать тебе
пусть священным писанием станут тебе стихи мои
каждое слово, двоеточие и пробел
я отреклась от него, приняла аскезу и схиму
не одно чужое лето красное он пропел
не пытайся постигнуть то, что непостижимо
сорокалетнее Дао и северные сияния
от такого яда не спасет и отвар из крушины,
сделанный в сутки солнцестояния
все женщины мира ее умоляют не делать этого;
ибо он несет смерть и хаос, ад и израиль
в прямой эфир
раньше она слушала лето. теперь — Летова
(побеждает
пластмассовый мир)
и она не делает ни попытки, ни одного обряда
чтобы вернуть его,
решительно ничего
чтобы позже присоединиться к этому ряду
и спеть новой наивной:
— не пытайся познать Его
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Дорожные ленты — из них ни одной прямой.
Мой дом — это лето, и я возвращаюсь домой.
В нем окна и свечи, заброшенные сады.
Я — миф. Я — развенчан, развеян по ветру, я — ты.
Я — сахар цунами, я — бархат фруктовых щёк,
И бог, и черт с нами, и кое-что ещё,
Малиновые монеты, миртовая вода.
Мой дом — это лето, и я пришёл навсегда.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Мастер пишет меня.
Рисует. Рифмует. Ставит.
Подмастерья копируют глупо и неумело.
Мастер очень сведущ. Если он птичью стаю
в небесах обводит обычным для досок мелом,
птицы падают — соль, песчаник, хрусталь и угли —
прямо Мастеру в руки, что из мира меня сшивают.
Мой единственный глаз, пока, к сожаленью, куклин.
Но душа моя — самая, что ни на есть, живая.
Не пытайтесь меня копировать, подмастерья.
Пусть моих жалких копий по сто у вас раскупают;
разве не видите, как их глаза пустеют?
Потому что из них не бежит ни слеза скупая,
ни живая вода,
ни капли дождя, по сути.
Из моего единственного свет — вечен.
Я не дамся своей идеей; не обессудьте,
продолжайте же на конвейере тратить вечер
на пустые слова, бессмысленные рисунки,
статуэтки, что идеальны и безыдейны.
Мастер жизнь посвятил мне, а им вы швырнули сутки,
Я — бесценна, и этим выше всех ваших денег.
Я пока существую, возможно, что лишь в проекте,
а подделки мои — двуглазы, но однобоки.
Не о вас, а о Мастере — вспомнят, как о поэте,
о художнике,
драматурге
и полубоге.
Мой таинственный Мастер никогда меня не закончит,
потому я при жизни бессмертие обретаю.
Если капля чернил с пера у вас и соскочит,
это будет чернильная клякса. А запятая —
это то, что в моей, последней из компетенций,
это то, почему меня не заменит кто-то.
У меня в груди — не выдуманное сердце.
Сожалею, что вам никогда не попасть с ним в ноты.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Всё к Самайну идёт, как Самайн — ко всему.
Свет старательно погружает себя во тьму.
Я покорно иду во внутреннюю тюрьму,
удержать меня не получится ни уму,
ни молитве, ни сердцу, ни правилу, ничему.
Несмолкаемые беседы и блеск витрин,
улыбается с них манекен или нектарин,
этот вальс бесконечен: раз-два-три, раз-два-три.
Ничего, ничего, ничего мне не говори:
я живая и я свечусь у себя внутри.
Не зови в те места, где будут кричать и петь,
новорожденной тишиной умирать в толпе.
Я прирастаю пеплом к печной трубе
изнутри, расцветаю мхом на глухой тропе,
я молчанием возрождаю себя в себе.
Пять колод одинаково видят, что впереди.
У себя разменявших будут идти дожди,
да выстукивать: «ничего, ничего не жди…»
Всё к Самайну идёт, и ты к нему приходи.
Утром выгорит чёрный дым у меня в груди,
уступив свято место ведьмину ноябрю.
Утром я с тобой непременно заговорю.
Но о том, что во мне творилось по октябрю,
и поломанной ветви, и мёртвому снегирю,
расскажу, как попутчику в поезде — о судьбе.
Не тебе.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Она мечтала о жизни-фильме. И фильмы были, и жизнь была — но по отдельности. Ели, пили, и пустота из глазниц текла. Она красива была, бесспорно. Глаза — как лампочки Ильича. Ей предлагали сниматься в порно, и выйти замуж за богача, ей предлагали сердца и руки, дарили кольца, стихи, шелка, Ей обзавидовались подруги, но — хоть румянец бы на щеках!.. Молчало сердце. Глаза тускнели. В руках ломались карандаши. Хоть раз бы сказка случилась с Нею, хоть кто поступок бы совершил. Все эти деньги, примочки, цацки, без чувств подаренные цветы — не стоит им вообще сниматься в ожившем фильме Её мечты. Она ходила по воскресеньям в синеголовый старинный храм и там молилась за всех осенних, и шла домой по пустым дворам.
Он был студентом второго курса, знал имена всех небесных тел. Он верил только в одно искусство: негромких слов и великих дел. Он был скорее богат, чем беден, но не финансами, а душой. Он видел сотни красивых леди, но только Эту — с мечтой большой. Смеяться будешь: по интернету. [За смех придётся потом платить]. Он за Неё бы свернул планету с её неправильного пути. В Нём жил Тарковский, Гайдар, Крапивин, в Нём умирал «беспонтовый чел». Он был влюблён в петербургский ливень, и ливень спал на его плаще. Он в одиночку не шёл на зверя и не спасал из огня котят. Не суверенен. Не суеверен. Обыкновенным Он был. Хотя…
…покуда пробовали добиться, и холодало Её лицо, переливался огромный бицепс и бриллиантовое кольцо, и друг сворачивал челюсть другу, и каждый был от Неё далёк,
Он взял билет до Санкт-Петербурга
на первый
встреченный
самолёт,
чтобы успеть в День Её Рожденья
на тридцать первое октября.
Для лучших фильмов не нужно денег.
Их люди сами собой творят.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Что ни история, то монструозный МХАТ:
«Люблюмолдогроба» — «Будьпроклятжегаднавеки».
Из жизней бегут клопами из съёмных хат,
в ночи с фонарём по улицам до аптеки.
Я од не люблю, но let me speak from my heart
о человеке, просто о человеке.
Он видел меня, когда я уже чуть-чуть
вставал на крыло, столичную синь взрезая.
Что вредных привычек — более, чем причуд,
что создавал меня наркоман-дизайнер.
Я младше его, и первенства не хочу,
но я бы хотел мир видеть его глазами.
А он не просил ни денег, ни волшебства,
он просто вручал ключи от своей квартиры
и оставлял меня в ней существовать,
пить крепкое, верить в завтра, бояться мира.
Вернувшись, он до рассвета, презрев кровать,
чинил в голове моей неживую лиру.
Он лето включать умеет глухой зимой,
меня возвращая в мои золотые двадцать,
меняя кривые тропки на рейс прямой
туда, где теряют силу кристаллы кварца.
Мой друг говорит, что я — море. И это — мой
парадоксальный повод не волноваться.
Проходят года и люди. Мой друг — со мной
сквозь плексиглас, мессенджеры и мили.
И каждая встреча — это моё «Домой»,
где снижена громкость моей и его фамилий.
Он так говорил обо мне за моей спиной,
что все ножи в спине превратились в крылья.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Как стояла в церквях на коленях она, как пела,
голубиной, первоклассничьей акапелла,
облаченная в чёрное покрывало,
как её плющило, пёрло и накрывало,
запределье боли, гештальтово зазеркалье —
как её с фонарями при ней же самой искали
и найти не могли, как заживо хоронили
в старом кукольном домике, чёрном озёрном иле,
как из рук выпадало, выкатывалось из глаза —
из одного слеза, из другого плазма —
этим сломанным летом всюду цвела омела
и смеялась, смеялась, как только она посмела,
над ее старомодным обыкновенным горем,
будто цвела над пересохшим морем.
А потом она отошла, встрепенулась к небу,
посмотрела на все объективно, спокойно, гневно,
из-под ног никакой планеты не уплывало,
и тогда она сбросила черное покрывало,
так выходят из секты, окон, игры и тела,
и к ней стало идти всё, что она хотела,
войском шло к ней сквозь барханы и колоннады,
льды и снеги, а ей было уже не надо,
все ей было малО, ранее было мАло,
а она цвела, смеялась и принимала,
и почему-то люди это любили,
как цветы подносить к подножию и могиле,
их это все притягивало до дрожи —
а она снимала с них кольца, а после кожу.
было имя ей кали-юга, не впишешь в паспорт,
к ней даже приближаться было опасно —
так магнитная буря вбирает в себя всю мелочь,
станешь вещью её и сам того не заметишь
а страдать равно наслаждаться со знаком минус,
все просили ее — порадуй нас, обними нас,
и она обнимала, и все вокруг исчезало,
как хороший фильм в глотке пустого зала,
и она смеялась, как когда-то над ней омела,
о, поверьте, так только она умела.
больше не пела, не гладила кошек, не танцевала —
горе тому, кто найдет ее покрывало,
будут над ним смеяться моря и звёзды.
я нашла его, а значит — спасаться поздно.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Помнишь, как пел густой изумрудный лес?
Что ни травинка, то оголённый нерв.
Кто-то привёл пожар, чтобы лес исчез,
чтобы земля сгорела до самых недр.
Значит, взойдут железо и оргстекло.
Пламя не знает жалости и границ.
Здесь никогда не будет светло, тепло.
Здесь никогда не будет зверей и птиц.
Здесь никогда не будет вакантных мест
добрым словам и маленьким чудесам.
Всякий, кто мне напомнит, как пел мой лес,
на опалённой сцене споёт с ним сам.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Приручённая Тьма горит невозможно спокойной Бездной.
Нет ей дела и слова нет до больных молодых темнот,
ошивающихся вокруг и желающих ей исчезнуть.
Сердце Музыки оглушит попадающих мимо нот.
Неуверенное «смотрю» заменяя железным «вижу»,
я стою на краю миров и сжимаю огонь в руке,
ослепительно-чёрный, как лишний повод подняться выше,
провожая в последний путь исчезающих вдалеке.
Этот жанр неопределим ни чутьем, ни музыковедом,
это космос и океан, над которыми власти нет.
Колом Дракулы для врагов обернётся перо поэта,
говорящего Тьме самой, что она — настоящий свет.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Не ряди меня в шелка золотые.
Я носила бы, да злато тускнеет.
Не пиши мне письмо на латыни.
Я пойму, да на русском яснее.
Не даруй мне дом о тысячу окон,
о десяток светлиц, да из камня.
Я жила бы в нем, может, и с Богом,
да в таком дому — под тысячу камер.
Не вози меня в заморские страны,
Я довольна здесь и морем Балтийским.
Мне шлагбаумы — подъемные краны,
Как подушку буду облако тискать.
Не целуй меня в алые губы,
разведутся то руки, то сплетни.
Я бы рада была быть и трупом,
чтобы ты поцеловал хоть в последний.
Не вези мне несусветных подарков,
многоградусного алкоголя.
Я нырну в петербуржскую арку,
где стояли мы вдвоем — и довольна.
Обряди меня в седеющий вереск,
я носить его буду, как знамя,
напиши мне о том, что ты веришь,
что случится обязательно с нами,
подари мне дом о тысячу буков,
о десяток заглавных, сто строчных,
я забьюсь там тихохонько в угол
и хорошенького нам напророчу.
Отвези меня на Серое море,
Черно-белое, сизо-седое.
Утоплюсь в нем со счастья, не с горя —
кроме глаз твоих, моря мне — пустое.
Поцелуй меня в бумажное сердце,
У меня ведь нет ни кожи ни рожи!
Пусть твой честный на меня не рассердится,
Потому что честней быть не может!
Привези мне улыбку большую.
Как у солнышка ли, как у дебила.
А о чем тебя еще попрошу я,
лучше правда не знать, мой любимый…
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Я прописан в свинцовом городе, населённом детьми приёмными,
и карману, и сердцу дорого расставаться с его районами.
Курит старая бакалейщица, первоклассники ходят с тройками.
…замка грозного шпиль мерещится за клишейными новостройками…
По дорогам, покрытым наледью, очень страшно ходить без музыки:
постоянно выносят на люди содержимое личной мусорки.
Мало хвойных и мало лиственных, абоненты всё время заняты.
…отчего же мне сад таинственный в дряхлом видится палисаднике?…
Обстригают сосульки коротко представители журналистики.
Я прописан такому городу как лекарство от урбанистики,
я ввожу ледовитым улицам внутривенное равноденствие…
город кашляет и сутулится…
Это значит, что я не действую.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Я хочу с тобой познакомиться, старый дом.
Пить из чашек твоих и спать на твоей постели.
Запах старого фонда сильнее пьянит, чем ром,
а из окон твоих не так и страшны метели.
Не любитель гостей, выделяешь меня в толпе,
обращаешься, как отец лишь сумел бы к дочке.
Быть бессовестно ближней каждому, кто в тебе,
быть влюбленной в них вместе, а не поодиночке.
Я не буду сбегать в полуночный беспредел,
возвращаясь под утро, не буду водить мерзавцев,
чтобы ты потолком от курева не седел,
я хочу в тебе быть, а не просто тебе казаться.
Из углов — тени мёртвых, из шкафа — скелеты прочь!
Будет каждый сервиз к ладоням моим податлив.
Чтобы ты предо мной свой страх сумел превозмочь,
я в тебе поселю симфонию красных платьев.
А когда мне пространство с временем станут жать
так, что я окажусь у порога, полуживая,
пригласи меня жить. Покажи, как в тебе дышать,
на полуслове отказа перебивая.
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Говорили многоумные люди —
Если терпит всю тебя, значит, любит
Если гонишь со двора да в три шеи,
А любовь его к тебе хорошеет —
Знать, держи его, играй в десять пальцев,
Чтоб за воздух потом не хвататься,
До полудня не спи на полатях,
Накрывай на стол, одергивай платье,
Не ищи в стоге сена иголку.
Говорили, да что же ей толку!
С добрым молодцем сводила жизнь вместе,
Не стерпелось, не слюбилось невесте —
Не сдержала красна девица слова.
Полюбила девка молодца злого,
Что любил лишь себя, да и точка,
Не желал он ни сына, ни дочки,
Все ему подавай как на блюдце,
Что одно за другим об пол бьются,
Ни рука ему твоя и ни сердце
не нужны, и не грызи заусенцы.
Прибивалась девка белой волною,
Все что хочешь я смогу, будь со мною.
И звенели речи колоколами,
И сверкали глаза зеркалами.
Он в себя на них не мог наглядеться.
Чай, на старость променявшая детство
не нужна ему, как и любая,
ведь любая влюблена, как слепая,
а ему нужны лишь красные речи,
а не руки в руки, ноги на плечи,
а ему нужны лишь белые ночи,
не нужна ты ему, что ты хочешь,
он найдет себе ещё крутоброву,
Убегай же подобру-поздорову,
да бросайся же в ноженьки мужу,
дожидается тебя, бесподружен,
станет нужен, ты сумей приглядеться,
полюби хоть вполдуши да вполсердца,
…нет же, тянет за околицу снова,
не сдержать ни порыва, ни слова…
…и одна-одинёшенька дура
ходит-бродит по земле, на смех курам,
верит: злое сердце сделает добрым,
да пойдет по золотым коридорам,
да наткнется на открытые двери,
чьим-то предостереженьям не верит,
полумёртвая в ночи колобродит,
ноги стерты до костей, взгляд юродив,
не лицо, а погребальная маска….
— бабушка, я не хочу эту сказку…
04 Сен 2018
автор: Стефания Даниловарубрика: Поэзия Tags: Стефания Данилова
Я стою за витриной.
И руки мои фарфор.
Я пою и танцую криво с недавних пор,
уронили недавно на пол.
Но нравлюсь всем
без разбору: и в девятнадцать, и в тридцать семь.
Я стою за витриной.
Глаза мои — изумруд.
Без отраженного света они умрут.
Эти руки больные трогают лишь стило,
чтоб создать этот текст, но не могут разбить стекло.
Я стою за витриной, и ноги мои хрусталь.
Не носил эти туфли, в снега мои не врастал,
так чего говоришь, что в шкуре бывал моей?
Эта шкура — печальный жемчуг со дна морей
Я красива как дьявол, который мне за отца.
Только не поцелуешь. Нет у меня лица.
Белый-белый, он ничего не расскажет вам.
Я — балерина, не верьте моим словам.
Я стою за витриной,
и я — стройматериал.
Говоришь, ты нашел меня. Думаю, потерял.
За стеклом не читаются запах и цвет и звук.
Ты хоть раз у меня спросил,
как меня зовут?
Я стою за витриной.
Разбей ее молотком.
Я свечусь и не грею.
Ты со мной не знаком.
Я живая, живая, почти тридцать лет подряд!
Ты не слышишь меня.
Ведь куклы не говорят.
Назад Предыдущие записи Вперёд Следующие записи
RSS