Он не заслужил света, он заслужил покой

«В нём моя жизнь». Там жёлтые листы.

От времени обломаны страницы.

Год на зиму, безумные синицы,

Москва, Нева, разведены мосты.

 

«В ней моя жизнь». За окнами дожди.

Глаза в глаза, так близко и знакомо,

И речь теряет смысл, и невесомо

Любовь над ним, но счастья не найти.

 

«В нём моя жизнь!» Туда идёт гроза,

И чудится в ветрах, как рвутся кони.

Плащи из шёлка, тени на колонне,

И смерти морок смежил ей глаза.

 

«В ней моя жизнь». Холодный летний день.

Писатель в чёрном, вороны слетают

С сухих осин, и ветер поднимает

Коней умерших, солнце скрыла тень.

 

Пора! Там наш заслуженный покой…

Спит старый сад, пёс дремлет у камина.

Et Hoste regnat… За окном малина…

И память спит под мёртвою водой.

Boveda Espiritual

Табак листвы укроет плечи мостовых,

В витринах снов сгорит дотла осенний город.

Я погружаюсь в фото тех, кто вечно молод,

Тону в тепле и в чёрном бархате живых.

 

Где их пути? Нет смысла объяснять…

Они проходят по святой воде Боведы,

Они текут к огням свечей, минуя стены,

Едва дышу, боясь их потерять.

 

Повеет бриз из мира вечных снов…

Они идут, в надежде жизнью отогреться,

Увидеть свет, услышать стук родного сердца,

Открыть пред нами вечности покров.