О милом, не любимом, но хорошем

Ах, я такая гадкая, мой мальчик.

Да мне перед собою даже стыдно.

Ты уверял, что шулер и обманщик,

Но вот со мной ты был таким невинным.

 

Я помню все, хоть говорила и иначе.

Твое лицо и голос, до сих пор.

Прости, я не хотела врать, мой мальчик.

Меня убил один твой взгляд в упор.

 

Твои глаза. Прости, я не любила,

Но взгляд один преследует во снах.

Такие же, как ты, обычно нападают с тыла.

О, мальчик мой. Рядом с тобой они не при делах.

 

Мой милый мальчик, виноваты оба.

Я шла, смеясь, куда твой путь ведет.

Но, Боже мой, взяла такая злоба,

Когда узнала, что привел на эшафот.

 

Мой милый, мой любимый, мой хороший.

Прости, так никогда не назову.

И что же дальше? Может, подытожим?

Я слишком долго падала в траву.

 

А мы друг друга стоим, вот что это значит,

Я видела, лишь ты переступил порог.

Унес лишь голову с собой мой милый мальчик.

А сердце вот не взял. А может и не смог.

Марионетка

Две палки-руки — вправо-влево.

Две лески от грубых запястий.

Глаза голубые как небо.

Искривлены губы: ты счастлив.

 

Две палки ноги держат тело.

Две лески от кончиков пальцев.

Но небо замерзло, истлело.

А губы — все тоже: о счастье.

 

Ты вечно танцуешь прохожим

В трико своем из серпантина.

Они все как ты, точно в то же

Одеты. Молчат, точно рыбы.

 

Когда загораются звезды,

Своим небом тянешься к мраку.

Потом расточаешь угрозы

Для тех, кто тобой управляет.

 

Ты смотришь на лески со злобой,

Ты их ненавидишь — вот, правда.

Они не дают быть свободным,

Они взять мешают награду.

 

Но ты упустил одну мелочь:

Твои кулачки крепко сжатые

Четыре веревочки держат…

Не нужно искать виноватых.

О музах

Ничто не вечно. Правда ли?

Все так же миллион проблем.

Весна чем отличается от осени?

Ответ так прост: совсем ничем.

 

Ничем не лучше жалости презрение:

Жалеешь — себя ставишь выше их.

Не так прекрасна муза вдохновения,

Когда тебя меняет на других.

 

Куда уходит муза? Ходит по поэтам.

Предательство? Да нет, скорей каприз.

А ты от ревности изводишься, поэтому

Своею строчкой каждой только вниз.

 

Она ушла, а возвращаться просто глупо,

Ведь в мире слишком много тех певцов,

Что будут возносить ее не за глаза и губы,

Но падать ниц перед ее лицом.

 

Она ревнива, влюбчивая кошка.

Раз обманул, то разберёшься сам,

А ты совсем уже писать не можешь,

Бессмысленность разводишь по листам.

 

Она опять вернется, и ты снова

Сбегаешь к ней лишь с ручкой и листом.

Она с тобою будет в каждом слове…

Осталось лишь не думать, что потом.

Я слагаю из чувств письма…

Я слагаю из чувств письма,

Я пишу на бумаге мечтами,

Я рифмы ловлю, словно листья,

Этой осенью, что опадали.

Я рисую развилки жизни

И вплетаю свои сюжеты.

Украшаю обрывками мыслей,

Освещаю капелькой света.

Я вяжу ночью добрые сказки,

Сотворяю светлые сны,

Шью мгновения нитями счастья,

Паутинки из тишины.

Вытворяю из звёзд созвездия,

Из лучей ярких — солнечных зайцев,

Зашиваю пропасть над бездною,

Чтоб случайно в ней не оказаться.

Мне порою бывает сложно

Вспоминать и творить все вновь.

Надо помнить, что все невозможное

Может сделать одна лишь любовь.