300 лет до Конца Света

Нам бы

рвануться

прочь

из города

грёз

гордым,

грозным

предвестником

смерти —

смерчем

рычащим

пройтись

по безголосью

колосьев

невинной

провинции,

где звери

свернулись

в чаще

от страха!

Ну же!

Посмеем?..

Нет…

Змеи

монет

разменяны

в пепел:

души

выпило

чёрное

лезвие

самодовольства

и лени —

смертельной

болезни

бессмертных.

Встанем ли

на колени

пред отупляющей

грудой

веков,

или —

на грудь

клинков?

Горькое

слово —

Завтра.

Полдень-

развратник

склоняет

солнце

к закату,

словно —

к измене.

Ну же!

Посмеем?..

Крови

напились —

море.

Сила

в крови

притаилась,

в жилах

застыла —

ждёт:

вон он,

идёт,

от нашего

рода —

порода,

выродок —

тьфу! —

плюнешь —

перешибёшь.

Ложь!

В этих

ножнах

не дремлют

плети

столетий!

Землю

обнимет

жарко,

словно

невесту —

и,

как невесту,

пронзит

средоточием

силы.

Кончено!

Мы ли

огнём

проносились

по серым

селеньям?

Небыли-

были

дряхлыми

стали,

как стали

ржавая

плоть.

Ветошь

полотен

саваном

на ветру

скроет

зловонный

труп.

В хриплом

голосе

труб —

ну же?..

посмеем?.. —

нет!

Ветром

осмеяны

тени

планет.

Ждём

плоть

от плоти —

ту,

что проглотит

сердце

старых

богов,

нам

принеся

забвение

смерти

в гибели

мира.

Ну же!..

Полдень-

развратник

не нужен

детям

сонных

соцветий!

Вместе с ним

соблазнимся

закатом,

приснимся

в кошмаре —

и

с рассветом

растаем,

станем

туманом,

только бы —

прочь,

прочь,

прочь

из города

грёз —

гордым…

грозным…

Сердца —

на засов!

Ну же!..

Только и кружим

стрелкой

безумных

часов…

Назад Вперёд

Добавить комментарий